Так, любимые мои.
Продолжение фанфика здесь.
читать дальшеСередина сентября 2007г.
Прошло уже две недели с того дня, когда Билл впервые позвонил Бушидо. Репер не спал ночей, он молился на телефон и заливал в себя литры виски.
Продюсер Бушидо был на грани нервного срыва – из-за тотального пьянства певца пришлось отменить несколько интервью, и безнадежно срывалась съемка нового клипа.
- Пойми ты, скотина!!! – орал он утром по телефону уже пьяному в хлам реперу. – Мы теряем деньги! Большие!
- У меня депрессссия, - вяло огрызался Бушидо, лежа на полу в своей квартире, которая за эти дни превратилась в большую помойку. – У меня, может, любовь… несчастная! – он всхлипнул.
- Охренеть! – потрясенно сказал продюсер. – Я сейчас приеду к тебе и всю душу из тебя вытрясу. И плевать мне на твою несчастную любовь!!!
- Пошшшёл ты! – Бушидо в ярости отшвырнул от себя мобильный.
- Сскоты! Нет, ну какие все скоты! – пьяно жаловался он потолку. И самый главный скот, - пытаясь встать, продолжал репер, - этот мелкий гаденыш Билл Каулитц!
Встать на ноги не получилось. Бушидо на четвереньках пополз искать выброшенный телефон, вопя при этом:
-БИИИИЛЛ! Бииииилл, мать твою Симону!!. Ну позвони мне!!!
Репер дополз до телефона, попытался взять его, но тот, как живой уворачивался, подпрыгивал, выскальзывал…
- Ссссука! – зло пробормотал Бушидо, рухнул рядом с трубкой и провалился в тяжелый сон.
Он не слышал, как неистово колотился в дверь его продюсер и заливался под ухом сотовый.
Певец проснулся поздно вечером с мучительной головной болью. Долго лежал на полу, приходя в себя. На душе было горько и паршиво. «Ни о чем не думать!» - приказал он себе. Осторожно встал и пошёл в душ.
Всю ночь он отпаивался кофе.
Телефон так и оставался лежать на полу. Проходя мимо, Бушидо с ненавистью запнул его под кресло.
Рано утром раздался звонок в дверь. Явился донельзя раздраженный продюсер и с порога начал орать:
- Ты на кого похож?!! В зеркало давно смотрелся?!! Моджахед чертов!!!
Бушидо хмурился и молчал.
- Вижу, протрезвел немного, да? – сбавил тон про. – Давай, поедем в студию, там в порядок тебя приведут, а с обеда начнем снимать клип. Давай, а? – уже просительно закончил он.
Бушидо угрюмо кивнул и пошёл одеваться.
По дороге, он, большей частью отмалчивался, несмотря на попытки продюсера разговорить его.
На студии царил обычный бардак. Одни громко ругались матом, другие курили кальян, кто-то спал в углу на куче разноцветных тряпок. Бушидо немного расслабился в знакомой обстановке. Потрепался со знакомыми, поспорил со сценаристом по поводу клипа, затянулся кальяном.
- Вот посмотри, - про подсунул реперу документы. - Это сумма неустойки за те две недели, которые ты бухал и не вылезал из своей берлоги.
Равнодушно пробежав глазами по немаленьким цифрам, Бушидо беспечно махнул рукой:
- Прорвемся! Повторения не будет. Я просто сглупил.
- Дорого же нам обошлась твоя глупость! – съязвил продюсер.
- Я же сказал – ВСЁ!!! – рубанул Бушидо. – Я не дам какому-то сопляку испортить мне карьеру! Мужик сказал, мужик сделал! – проорал он.
Присутствующие в студии притихли и с интересом уставились на певца. Тот смутился, буркнул:
- Жрать хочу. Через час вернусь, - и вышел, громко хлопнув дверью.
На улице нервно закурил, постоял немного и двинул в сторону небольшого ресторана, где он часто бывал, записывая на студии новый альбом.
Усевшись за столик и сделав заказ, он принялся рассматривать немногочисленных посетителей. Его взгляд наткнулся на знакомую фигуру. Руки непроизвольно сжались.
«Что он здесь делает?!!» - с отчаянием подумал Бушидо.