05.04.2009 в 03:41
Пишет vzmisha4:Ein Engel hat seine Flugeln vergеssen
Есть человек, которому сейчас грустно. Плохо. Совсем плохо. И этот пост - ему.
Так не должно быть. Я не могу даже собраться с мыслями и внятно объяснить, почему я так вот сейчас. Может быть, потому, что это задевает сильнее, чем почти с кем угодно еще бы задело - такой уж она человек, такое уж место она занимает в моем миропространстве. Диссонансом, болью, острым чувством несправедливости - бьет. Ей не должно быть плохо, потому что.
for you
Есть реальность.
Нет, подожди, стоп. Что такое реальность? Шагнем два метра в сторону. Это спящий муж, это чашка со следами губ на краю, это скомканный шерстяной свитер, который давно надо постирать, но не доходят руки - кажется, что месяц, а на самом деле - год.
А если два метра обратно? Это чувственные губы и прошибающая железобетон сила воли и сила красоты в карих глазах. Он есть - твоими пикселями на твоем экране.
Сорок на шестьдесят, двести восемьдесят на триста, при удаче - хайкью.
Он есть где-то еще тоже. Ты это знаешь совершенно точно, хотя проверить не можешь, потому что все, конечно, относительно. Может быть, не существует того, что за экраном. А может быть, не существует спящего мужа, чашки и свитера.
Что для тебя на самом деле существует?
Чего для тебя не существует больше?
Иногда для тебя есть - только этот мальчик, стоящий на четвереньках. Неужели это - обязательная компонента? Но нейроны в мозгу встают на свое место неконтролируемо. Ты не можешь поймать их и заставить хотеть - как-то иначе.
Поэтому он прогибает спинку и низко стонет. Может быть, похабно? Может быть, так нельзя? Кто ответит на эти вопросы? Кто выберет для тебя планку?
Никто.
И ты не можешь иначе.
Поэтому ему хорошо.
Ему ведь - хорошо?..
И это - твоя реальность. Вот она. Держи.
А можно по-другому.
Можно - желание встать на колени. Не ему, тебе. Ладно, на колени - пошло. Не в этом дело. Желание дать почувствовать ему, что ты есть, а точнее даже - что есть твое уважение, безграничное, ласковое, всепрощающее и всепоглощающее. Шептать вслух или беззвучно, что за вот него вот - действительно, убить, может быть, даже. Особенно тех, кто заставляет кровь вскипать неестественно-ледяным.
Я есть. Я есть. Я есть, и ты важнее для меня, чем кто-либо вообще был когда-либо, это нормально? Так получается дышать, значит - нормально. По-другому-то все равно дышать не получается.
Ты где-то спишь. Если просунуть руку под майку, у тебя там теплая шелковая кожа, выпирающие косточки, чуть выпуклая поверхность татуировок. Если подняться чуть выше и провести рукой по темным волосам с чуть отросшими корнями (сейчас. вот прямо сейчас), в них не окажется лака. Ты не укладываешься для студийных записей. Ты дышишь. Где-то. В эту секунду. Вдох. Выдох. Еще.
Это существует, потому что я - в это - верю.
Но монитор выключается и остается холодное гудение в висках. И пус-то-та.
И где она тогда, твоя реальность?
Смешно? Тебе самой смешно от себя? Ты понимаешь, как ты влипла?
Ты ошибаешься сейчас. Перестань смеяться без улыбки. Это, сама чуешь ведь, неискренний смех.
Ты не влипла, брось это слово. Ты просто забыла открыть глаза.
Ты знаешь, в чем измеряется красота? Не так. В чем измеряется Красота? Без шуток. Без конкретики. Без пафоса.
Ты ее видишь. Ты ее впитываешь, кончиками пальцев, движением зрачков. Немногим дано. Более того, немногим стоит быть дано.
Тебе - да.
Вот так вот просто, даже смешно, немножко? Но - да.
У тебя они есть за спиной. Ты их не видишь. Потому что они не как в книжке с картинками и не как в церкви, не как в фильмах и не как в сказках.
Он тебе их не дарил. Он тебе их не отдавал. Но он тебе их... Он.
Если бы не было его, у тебя бы их не было.
Но знаешь, что смешно?
Что если б не было тебя, ему бы некому было их отдать.
Именно их - именно тебе.
Ты ведь чувствуешь это, знаешь, всегда знала.
Их как бы нет - но на самом деле они есть. А иначе ты давно бы упала. Так бывает иногда, ты видела.
Падать нельзя.
Ты живешь наяву во сне, ты пропускаешь красоту сквозь их перья, ты дышишь только пока летишь.
Дыши дальше.
Дыши.
Набирай высоту.
...У тебя много реальностей. Слишком много для того, чтобы это даже толком осознать. Но их много не только у тебя.
В одной из его реальностей ты смотришь сейчас в экран на эти строчки.
И что бы там не думала сейчас, он чувствует и знает об этом ровно столько, сколько ему нужно знать.
URL записиЕсть человек, которому сейчас грустно. Плохо. Совсем плохо. И этот пост - ему.
Так не должно быть. Я не могу даже собраться с мыслями и внятно объяснить, почему я так вот сейчас. Может быть, потому, что это задевает сильнее, чем почти с кем угодно еще бы задело - такой уж она человек, такое уж место она занимает в моем миропространстве. Диссонансом, болью, острым чувством несправедливости - бьет. Ей не должно быть плохо, потому что.
for you
Есть реальность.
Нет, подожди, стоп. Что такое реальность? Шагнем два метра в сторону. Это спящий муж, это чашка со следами губ на краю, это скомканный шерстяной свитер, который давно надо постирать, но не доходят руки - кажется, что месяц, а на самом деле - год.
А если два метра обратно? Это чувственные губы и прошибающая железобетон сила воли и сила красоты в карих глазах. Он есть - твоими пикселями на твоем экране.
Сорок на шестьдесят, двести восемьдесят на триста, при удаче - хайкью.
Он есть где-то еще тоже. Ты это знаешь совершенно точно, хотя проверить не можешь, потому что все, конечно, относительно. Может быть, не существует того, что за экраном. А может быть, не существует спящего мужа, чашки и свитера.
Что для тебя на самом деле существует?
Чего для тебя не существует больше?
Иногда для тебя есть - только этот мальчик, стоящий на четвереньках. Неужели это - обязательная компонента? Но нейроны в мозгу встают на свое место неконтролируемо. Ты не можешь поймать их и заставить хотеть - как-то иначе.
Поэтому он прогибает спинку и низко стонет. Может быть, похабно? Может быть, так нельзя? Кто ответит на эти вопросы? Кто выберет для тебя планку?
Никто.
И ты не можешь иначе.
Поэтому ему хорошо.
Ему ведь - хорошо?..
И это - твоя реальность. Вот она. Держи.
А можно по-другому.
Можно - желание встать на колени. Не ему, тебе. Ладно, на колени - пошло. Не в этом дело. Желание дать почувствовать ему, что ты есть, а точнее даже - что есть твое уважение, безграничное, ласковое, всепрощающее и всепоглощающее. Шептать вслух или беззвучно, что за вот него вот - действительно, убить, может быть, даже. Особенно тех, кто заставляет кровь вскипать неестественно-ледяным.
Я есть. Я есть. Я есть, и ты важнее для меня, чем кто-либо вообще был когда-либо, это нормально? Так получается дышать, значит - нормально. По-другому-то все равно дышать не получается.
Ты где-то спишь. Если просунуть руку под майку, у тебя там теплая шелковая кожа, выпирающие косточки, чуть выпуклая поверхность татуировок. Если подняться чуть выше и провести рукой по темным волосам с чуть отросшими корнями (сейчас. вот прямо сейчас), в них не окажется лака. Ты не укладываешься для студийных записей. Ты дышишь. Где-то. В эту секунду. Вдох. Выдох. Еще.
Это существует, потому что я - в это - верю.
Но монитор выключается и остается холодное гудение в висках. И пус-то-та.
И где она тогда, твоя реальность?
Смешно? Тебе самой смешно от себя? Ты понимаешь, как ты влипла?
Ты ошибаешься сейчас. Перестань смеяться без улыбки. Это, сама чуешь ведь, неискренний смех.
Ты не влипла, брось это слово. Ты просто забыла открыть глаза.
Ты знаешь, в чем измеряется красота? Не так. В чем измеряется Красота? Без шуток. Без конкретики. Без пафоса.
Ты ее видишь. Ты ее впитываешь, кончиками пальцев, движением зрачков. Немногим дано. Более того, немногим стоит быть дано.
Тебе - да.
Вот так вот просто, даже смешно, немножко? Но - да.
У тебя они есть за спиной. Ты их не видишь. Потому что они не как в книжке с картинками и не как в церкви, не как в фильмах и не как в сказках.
Он тебе их не дарил. Он тебе их не отдавал. Но он тебе их... Он.
Если бы не было его, у тебя бы их не было.
Но знаешь, что смешно?
Что если б не было тебя, ему бы некому было их отдать.
Именно их - именно тебе.
Ты ведь чувствуешь это, знаешь, всегда знала.
Их как бы нет - но на самом деле они есть. А иначе ты давно бы упала. Так бывает иногда, ты видела.
Падать нельзя.
Ты живешь наяву во сне, ты пропускаешь красоту сквозь их перья, ты дышишь только пока летишь.
Дыши дальше.
Дыши.
Набирай высоту.
...У тебя много реальностей. Слишком много для того, чтобы это даже толком осознать. Но их много не только у тебя.
В одной из его реальностей ты смотришь сейчас в экран на эти строчки.
И что бы там не думала сейчас, он чувствует и знает об этом ровно столько, сколько ему нужно знать.